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每一个喜欢写作的人，都会有自己的一座城池。——题记。

亲们，今日大雪。若是在新疆，这会儿我理所当然的，一定会站在窗前，遥望远处的天山雪峰。若是下雪了，会下楼，走进雪中，用手接雪，看雪在自己温热的手掌里融化。或许，兴致来了，再唱唱那首《你那里下雪了吗？》。

而现在，当下，我在南方的艳阳下，撸着脚边一只叫花狸的狸花猫，心里描摹着一座城池。

在心里描摹这座城池的模样，它不必有青砖黛瓦的巍峨，却容不得半分疏漏——每一道墙缝都要被晨光里的烟霞填满，每一寸檐角都要被晚风打磨得妥帖，绝不能有一道漏风的缝隙。

我的城池，一定不会在闹市，会在城郊的某一处乡野。

初春时节，我扛着锄头去开辟一条长长的路径，然后在两旁埋下花籽，还会栽下一排排白杨树。

风掠过的时候，总带着些大地正在生长着的植物的气息，偶尔还会卷着沙砾敲打在我的玻璃窗上。

我的城池，处在多风的区域。但我不恼，不烦。我尝试驯化风。

风起初是桀骜的，春日里掀翻我晾在院中的布衫，秋夜里撞得柴门吱呀作响。我不恼，只是在每次风来临时，往灶膛添一把从原野捡回来的枯枝，衰草，让炊烟混着草木的暖香飘出去，与风缠绕；又在院墙根埋下陶瓮，让穿堂风带着瓮里米酒的甜，慢慢卸下野性。

日子久了，风竟真的被驯化了，它掠过发梢时会放缓脚步，拂过庄稼地时会带着禾苗的清香。待到仲夏，我领着驯化的风漫过山岗，那些曾枯黄的坡地，竟真的被吹开了层层叠叠的绿，连石缝里都钻出了嫩草，在风里晃着脑袋。 这是属于我一个人的城。城池的城门，我特意留了一道虚掩的缝。木门是老榆木的，摸上去有经年累月的温厚，门环上缠着的红绳，还是去年冬至时系上的。

我的城池，最美的风景，算是城池后院那片向日葵了。

清明刚过，我便翻松了土地，把饱满的籽儿一粒粒摁进土里。起初只是细弱的芽，顶着壳儿怯生生地探脑袋，我每日清晨会担着井水去浇，正午在阳光下一行行巡视那些叶片，随手去除多余的丫杈。

盛夏时，向日葵已然长得齐腰高，圆圆的花盘跟着太阳转，金黄的花瓣在阳光下晃得人眼晕。路过的邻人打趣，说我把日子过成了花田，我只是笑着摇头。

待秋风起，花盘沉甸甸地垂下来，我便挎着篮子把一个个花盘割下来，晾晒在空地上。我的指尖捻过那一粒粒饱满的籽粒，能感受到阳光沉淀的重量，也能闻到阳光的香味。

我把收获一部分留作种子，等着来年再种。其余的，炒熟，在闲下来的时光里，一边磕着葵籽，一边读着心仪已久的书籍。

这个时候，我会幸福地想，原来逐日而生的不止是向日葵，还有我这颗在城池里，慢慢被阳光喂得丰盈的心。

在我的城池，我是王。

喵，喵，花狸不知何时，钻到院子里何处，竟然逮到了一只老鼠。

花狸把大老鼠当了自己的玩物。它昂头，用力把叼在嘴里的老鼠抛向上空。老鼠落地，刚想动起来，却又被花狸一爪按住，又被叼起，抛出。如此往复，老鼠毫无招架之力……

我这个沉浸在城池里的王，回过神来，惊讶极了:呀，这南方的老鼠，真大个啊!这还没有脱去小奶猫稚气的花狸，也真能干!

想起小雪节气到来时，我说过南方的雪花不在线。其实，这大雪节气来临，雪花也不会在线。

可是，不知道为什么，我倒是希望臆想的这座城池，有一场雪降临。那样，就可以重现曾经在心里一遍遍演绎的情形——一切都是一个玩笑，那个离我而去的人，将与我重逢在苍茫中。

我会在黄昏时，往城池门檐下挂一盏蒙着一圈红塑片的灯盏。

为什么呢？因为我总是想起父亲在1983年春节在门前挂起的那盏自制的红灯笼。那年，是我工作拿工资的第一年，能够为家里分担缓解经济上压力，父亲高兴，挂灯笼以示庆贺。后来，我家屋檐下，过年的时候都会也一盏灯。

灯影昏黄，能漫到远处的一座石桥。我盼着，一个风雪夜归人，披着满身霜雪来叩门。

我在门后备着暖炉，炉上煨着姜汤，桌子上放着刚刚出炉的面包。我想像着，那人在门外跺一跺脚上的雪，习惯性清理一下喉咙，然后推门而入。

门轴吱呀一响，裹着风雪的身影踏进门来，落了一身的雪沫。我递上温热的姜汤，催着他赶紧喝下去，暖一暖……

写着，写着，咋觉得，好像喝醉了酒似的，开始“胡言乱语”了。唉，没有办法，谁叫一个喜欢写作的人，如此放纵，如此天马行空呢？每一个写作者，都有自己的一座城池。

     

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